Trois mois après avoir enterré mon fiancé, je me suis forcée à travailler à un autre mariage. Puis j’ai vu sa mère s’éloigner de moi, et sa réaction était incompréhensible.
Adrian et moi devions nous marier cet été-là.
Au printemps, presque tout était prêt. Nous avions déjà réservé la salle. J’avais choisi ma robe.
Nous nous sommes disputés au sujet des parfums de gâteaux et avons ri de nos propos ridicules.
Il voulait du chocolat.
Je voulais du citron.
« On se dispute sérieusement pour un gâteau, maintenant ? » demanda Adrian un soir, en me fixant du regard de l’autre côté de la table de la cuisine.
« Nous ne nous disputons pas », ai-je dit. « J’explique pourquoi vous avez tort. »
Il a tellement ri qu’il a failli renverser son café.
Ce sont ces moments auxquels je repensais sans cesse par la suite.
Pas les grands projets. Ni la liste des invités, ni les fleurs.
Je me suis souvenue de son rire, de la façon dont il s’appuyait contre le comptoir, et de la certitude que j’avais eue que nous avions des années devant nous.
Puis, six semaines avant notre mariage, Adrian est décédé dans un accident de voiture.
Aucun avertissement. Aucune dernière conversation. Aucune possibilité de dire quoi que ce soit d’important.
Un jour, je devais décider où placer son oncle difficile.
Ensuite, j’ai identifié les affaires d’Adrian.
L’accident était si violent que nous l’avons enterré dans un cercueil fermé.
Je me souviens d’être restée debout aux côtés de sa mère, Colleen, lors des funérailles, lui tenant la main pendant qu’ils descendaient Adrian dans la tombe.
Elle m’a serré les doigts si fort que ça m’a fait mal.
Aucun de nous deux n’a beaucoup parlé.
Il n’y avait rien d’utile à dire.
Après cela, les gens continuaient de venir me voir discrètement.
Ils m’ont serré dans leurs bras, m’ont dit qu’Adrian m’aimait et m’ont promis que le temps arrangerait les choses.
J’ai hoché la tête parce que je ne savais pas quoi faire d’autre.
J’ai cru que c’était le pire jour de ma vie.
Trois mois plus tard, j’ai appris que je m’étais trompé.
Je suis fleuriste.
Avant le décès d’Adrian, les mariages avaient toujours été mes activités préférées.
J’adorais arriver avant les invités, quand les lieux semblaient encore en travaux. J’adorais voir des salles vides se transformer peu à peu en lieux de fête.
Les fleurs pourraient tout changer.
Une simple table se transformait en table romantique grâce à un centre de table approprié.
La salle de bal, d’abord froide, s’est réchauffée grâce à la verdure et à la lumière des bougies. La mariée, nerveuse, a pu se détendre dès qu’on lui a mis un bouquet dans les mains.
Après la mort d’Adrian, je ne pouvais même plus regarder un bouquet de mariée sans penser à celui que j’avais choisi pour moi.
J’ai cessé d’accepter des mariages.
Pendant des semaines, je me suis occupée des anniversaires, des événements d’entreprise et des condoléances.
Tout sauf les mariages.
Rien que d’entendre le mot « fiancé » me donne la nausée.
Mais finalement, j’ai eu des factures à payer.
Le chagrin n’a pas empêché le loyer d’être dû.
Cela n’a pas permis de payer les fournisseurs ni de faire tourner mon magasin.
Trois mois après ses funérailles, j’ai finalement accepté de recommencer à accepter des contrats pour des mariages.
Je me suis dit que le travail pourrait m’aider.
Ce matin-là, une autre fleuriste avec qui je travaillais parfois a appelé pour dire qu’elle était malade et m’a demandé si je pouvais la remplacer pour un mariage.
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