a première chose que j’ai remarquée, c’est la couleur.kara
Bleu.
Il y avait du bleu là où il n’avait rien à faire.
J’avais franchi la crête sur ma vieille Ford, fenêtres ouvertes, la chaleur de fin d’été s’infiltrant dans l’habitacle comme le souffle d’un four. Le chemin du retour n’avait rien d’une grande route, juste deux traces de pneus bien marquées, serpentant entre l’herbe haute jusqu’à la taille, les jeunes arbres et une rangée de pins que mon grand-père avait plantés avant même que mon père ne sache manier une hache. J’avais parcouru ce chemin des milliers de fois. J’aurais pu le faire les yeux fermés, même si mon grand-père m’aurait donné une claque derrière la tête pour me le dire. Chaque routine était associée à un souvenir. Chaque virage avait sa raison d’être. Au sommet de la crête, le terrain s’ouvrait comme toujours, ondulant vers mon pâturage du
sud, plongeant vers la source, puis remontant vers le vieux muret de pierres qui marquait la limite entre les terres de Mercer et la propriété située au sud.
C’est seulement à cet instant, au milieu de ces herbes, que la lumière du soleil a percé l’eau.
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