L’éponge m’a glissé des doigts.
Parce que j’avais vu cette tache de naissance tous les jours de mon enfance — sur mon père, qui a disparu sans laisser de traces il y a vingt ans, et dont on m’avait dit qu’il ne reviendrait jamais.
PARTIE 2
Je suis tombée à genoux sur le marbre à côté de la baignoire et j’ai sorti le médaillon de sous mon chemisier — le médaillon que j’avais porté contre mon cœur pendant vingt ans, que je n’avais jamais enlevé, que mon mari avait toujours considéré comme un simple bijou sentimental.
Je l’ai ouvert d’une main tremblante et l’ai brandi.
À l’intérieur, une photo : un homme d’une quarantaine d’années, riant, avec une jeune fille de seize ans sur ses épaules. Moi. Et mon père. La dernière photo prise avant sa disparition.
L’homme dans son bain regarda la photo. Et quelque chose bougea derrière ses yeux — quelque chose qui avait été enfoui sous vingt ans de traumatismes, de sans-abrisme et d’un esprit qui s’était protégé en oubliant.
« Où as-tu trouvé ça ? » murmura-t-il.
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