M. Vance trouvait toujours des excuses.
Trop fatigué.
Il fait trop chaud.
Mauvais genoux.
Les foules le dérangeaient.
Aaron regarda Noé avec amertume.
« Il pouvait s’asseoir sur cette véranda tous les samedis à vous regarder tondre la pelouse, mais il ne pouvait pas regarder son propre petit-fils jouer au baseball. »
Noé ne dit rien.
Aaron s’est rapidement excusé.
« Je ne suis pas en colère contre toi. J’ai juste passé des années à croire qu’il s’en fichait. »
Finalement, Noé lui tendit le gant.
« Alors peut-être devriez-vous venir. »
À Franklin Field, un employé du terrain nous a indiqué une boîte scellée que M. Vance avait fait déposer là.
À l’intérieur se trouvait une lettre.
Aaron l’a lu.
Son père a reconnu qu’il aurait dû venir aux matchs de Ben.
Mais après la mort de Margaret, s’asseoir dans ces gradins était devenu insupportable car ils lui rappelaient tout ce qu’ils avaient fait ensemble.
Il avait néanmoins assisté secrètement à trois matchs.
Il s’est garé au-delà de la clôture du champ extérieur, là où personne ne pouvait le voir.
Il se souvenait que Ben avait frappé un double.
Il se souvenait de Ben qui avait été retiré sur trois prises et qui avait jeté son casque avec colère.
Et il se souvenait avoir regretté de ne jamais s’être approché davantage.
« Je ne savais pas comment », avait écrit M. Vance.
“Je suis désolé.”
Aaron était assis, le regard perdu sur le terrain de baseball vide.
« Il était là ? »
Claire hocha la tête, les larmes aux yeux.
Aaron baissa la tête.
« Pendant toutes ces années, j’ai cru qu’il choisissait tout le monde d’autre plutôt que nous. »
Noé s’assit à côté de lui.
« Peut-être qu’il ne savait pas comment revenir. »
Aaron regarda le gant.
« Ce n’est pas la même chose qu’essayer. »
« Non », dit Noah. « Mais peut-être que c’était sa façon de l’admettre. »
Aaron hocha lentement la tête.
Le samedi trois appartenait à Noé.
Le message ne contenait que quatre mots :
Ma maison. Chaise de véranda.
Nous avons traversé la rue et sommes entrés dans la maison vide de M. Vance.
Noé était assis sur la chaise en bois familière.
Il ne s’est rien passé.
Je lui ai alors suggéré de regarder en dessous.
Un petit carnet noir était scotché sous le siège.
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